Getreide, der Wellen
des Windes im Hafer,
die Olive
aus silbernem Volumen,
streng in seiner Abstammung,
im gedrehten
Herz der Erde;
die anmutigen
Oliven
poliert
durch Finger
die machten
die Taube
und die Meeres
Schnecke:
grüne
unzählige,
reinste
Nippeln
der Natur,
und dort
in
den trockenen
Olivenhainen
wo
nur
blauer Himmel mit Zikaden,
und harter Erde
existiert
dort
das Wunder,
die Kapsel
perfekt
der Olive
Füllend
mit ihren Konstellationen ihr Laub:
später
die Gefäße,
das Wunder,
das Öl.
Ich liebe
die Heimat des Öls,
Olivenhaine
von Chacabuco, in Chile,
in den Morgen
Platin Federn
Wald
gegen die faltigen
Kämme
in Anacapri, oben
über dem Tyrrhenischen Licht,
die Verzweiflung der Oliven
auf der Karte von Europa
Spanien,
Schwarzer Korb mit Oliven
bestäubt von den Orangenblüten
wie ein See Windstoss.
Öl,
innerster und höchster
Zustand des Topfes,
Sockel der Rebhühner,
himmlische Schlüssel der Mayonnaise,
weich und lecker
auf Salat
und übernatürlich in der Hölle
der erzbischöfischen Fische.
Öl, in unserer Sprache, in
unserem Chor,
mit
intimer
sanfter Stärke
singst Du;
bis kastilische Sprache:
Es gibt Silben aus Öl
keine Worte
nützlich und duftend
wie Dein duftender Stoff.
nicht nur der Wein singt,
das Öl singt auch ,
es lebt in uns mit seinem reifen Licht
und zwischen den Gütern der Erde
trenne,
Öl,
dein unerschöpflicher Frieden, dein grünes Wesen,
dein gehäufter Schatz
der absteigt
von den Quellen der Olive.
Pablo Neruda
Übersetzung Carina
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