geben mir die langsamen Blätter
gekleidet in Stille und gelb.
Ich bin ein Buch aus Schnee
eine geräumige Hand, eine Wiese,
ein Kreis der wartet
Ich gehöre zum Land und seinem Winter.
Der Klang der Welt wuchs im Laub,
danach brannte der beschlagene Weizen
von roten Blumen wie Verbrennungen,
dann kam der Herbst um zu schaffen
das Schriftstück des Weines:
alles passierte, es war der vorbeigehende Himmel
der Kelch des Sommers,
und die navigierende Wolke ging aus.
Ich wartete auf dem trauernden Balkon,
wie gestern mit dem Efeu meiner Kindheit,
dass sich das Land erweitert
seine Flügel in meiner unbewohnten Liebe .
Ich wusste, dass die Rose fallen würde
und der Kern des vergänglichen Pfirsichs
würde wieder schlafen und keimen:
und berauschte mich mit dem Kelch der Luft
bis das ganze Meer Nacht
und die Glut Asche wurde.
Das Land lebt jetzt
seine Vernehmung beruhigend
die Haut seines Schweigens ausgebreitet.
Ich werde jetzt wieder
der Schweigsame der aus der Ferne kam
eingehüllt im kalten Regen und in den Glocken:
schulde dem reinen Tod des Landes
den Willen meiner Keimung.
Pablo Neruda
Übersetzung Carina
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